Plus besoin de vous !

Je croise dans la rue de France un jeune Roumain.

Il y a quelques mois, il venait régulièrement à l’accueil de jour du Secours Catholique. Sans travail, sans logement, sans papiers, sans perspectives – une galère. Un café et un biscuit avec des bénévoles étaient souvent son seul repas.

Maintenant je le trouve pétillant. Bonne mine, élégant, il me fait comprendre qu’il est pressé – le travail !

En me serrant la main il me glisse cette phrase « Dis aux autres (bénévoles) que grâce à vous je n’ai plus besoin de vous ! »

Borys … « échec et mat »

Borys est toujours parmi les 10 meilleurs dans la ligue locale du jeu d’échecs. Calme, posé, lucide… un champion.

Il passe des heures à la bibliothèque municipale où il a accès à Internet et là, il met en échec ses rivaux sur les arènes internationales. Patiemment, il m’explique où sont mes failles qui lui permettent de me battre 5, parfois 6 fois d’affilée…

Il y a une chaleur et une bonté qui émanent de son visage toujours serein. Comme tout Russe, il adore le « tchai ». Au Resto du Cœur il boit plusieurs tasses de thé avec un plaisir non dissimulé. « Un croissant, un peu de thé – c’est la vie de qualité !» - déclame-t-il allègrement avec son mélodieux accent slave.

Il s’amuse en inventant des rimes à toute occasion. Borys est un mystère. Ils passent ses jours et ses nuits dans la rue depuis plusieurs années.

Un matin, dans le vieux Nice

Le vieux Nice, un matin de décembre. Il pleut légèrement et ça caille.

Laurent, assis sur « son » bout de trottoir, une cannette de bière à la main, observe les passants. De temps en temps il lance un « bonjour » provocateur aux gens qui pressent le pas et qui ne s’aperçoivent même pas de sa présence. Cachés sous les parapluies, les gens s’esquivent et ont l’air de s’éviter mutuellement.

Un peu plus loin, quelqu’un peste et au même moment dans un bar à côté, une dame claque la porte, furieuse…

Laurent frémit de froid, serre plus fort la cannette et avec un sourire malicieux me dit : « Regarde-les, ils se font tous la gueule, et pourtant ils ne se connaissent pas… »

Kebab

Hubert est assis sur le trottoir, appuyé contre le mur d’un bâtiment, à deux pas d’un distributeur de billets de banque…

Devant lui une petite assiette en plastique avec quelques pièces jaunes. Il a l’air écrasé. Des traces de coups, du sang sur son visage. Il n’arrive pas à parler. Il crache, il cherche sa voix et me dit faiblement : « Je n’ai pas de force, achète-moi du kebab. »

Il me donne l’assiette avec de l’argent et me montre du doigt, de l’autre côté de la rue, une boutique maghrébine. L’homme qui travaille au « fast food kebab » veut savoir quelle sauce je préfère. Je fais un signe de tête en lui montrant Hubert. « C’est pour lui » !

Il regarde Hubert de loin, ajoute de la viande et ne veut pas prendre d’argent.
 

Campement slave.

Le Jardin Albert Ier est devenu un vrai campement slave. Des Russes, des Polonais, des Lituaniens, des Ukrainiens et même un Tatar ! Depuis une semaine sur le gazon, dans une montagne impressionnante de chiffons... A quelques pas des hôtels de luxe, ils font un tableau surréaliste. Ils parlent russe, mais aussi polonais.

Méfiants au début, ils se laissent approcher quand ils découvrent mes origines polonaises. Ils m’offrent une cigarette, puis du whisky et quand je refuse, d’un air résigné ils tirent de leurs poches … des bonbons. Hospitalité slave oblige…

Une semaine plus tard ils ont quitté les lieux.

 

Quelques jours « chez Akim »

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Akim campe régulièrement sur le cours Saleya. Son chien s’appelle Rasta. « Les enfants de don Quichotte, des enculés, ils ne veulent pas de chiens !» Il salue allègrement les passants. Semble très gêné quand on s’assoit à côté de lui pour échanger quelques mots. On dirait que, dans la rue, il préserve toujours son espace privé, son intimité. C’est « chez lui ». Autour de « chez lui », une marée de touristes.

Un peu plus loin Viyo, un Roumain, joue de l’accordéon. Il fait la manche.

Je passe un autre jour « chez Akim ». Il dort. Je laisse tout près de sa main quelques fruits. Viyo, comme chaque jour, est au boulot.

Le lendemain je vois Akim discuter allégrement avec un passant. Je me joins à la conversation. Viyo avec son accordéon nous accompagne.

Le jour suivant, je trouve la place « chez Akim » vide. « Il est mort » m’explique Viyo. Le soir, semble-t-il, Akim a bu une quantité importante d’alcool. Comme d’habitude. Le matin il ne s’est plus réveillé. Viyo continue à jouer ses joyeuses mélodies. Il le fait depuis 6 ans. C’est pour sa femme qui a subi déjà plusieurs opérations à l’hôpital …

Une messe » au Fourneau Economique…

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T’es un prêtre ? Tu fais des messes ?

Elle me regarde droit dans les yeux. Les messes c’est pour faire du bien aux gens, non ? Et les gens te donnent du pognon pour ça ?

Elle vient régulièrement manger au Fourneau Economique. Elle vit dans la rue. Elle s’excuse, elle n’est pas chrétienne et ses questions peuvent paraître bêtes.

Tu peux faire une messe si je te le demande ? Et elle tend un billet de 5€. Fais cette messe pour les prochains 5 gars qui viendront sans ticket. J’ai compris. Un bon de repas coûte 1€… J’étais à la porte. Je faisais entrer ces personnes sans ticket et j’avais, comme jamais, une forte sensation d’être en train de célébrer quelque chose de sacré…